Хожу среди могил забытых,Крестов склонённых, пыльных плит,Надгробий старых и разбитых,Печальных русских пирамид.Какой покой в шатрах цветущих,Какой заманчивый уют, –И только птицы в пышных кущахЗабыть о жизни не дают.И я прошу прощенья, предки,Что я запрета смял межу;Бесшумно раздвигая ветки,Меж вами, спящими, хожу.Я мыслей ваших не нарушу,Вы не нарушите моих,Но что же так тревожит душуВ потёмках ваших вековых?Вот луч,сквозь листья проскользнувший,Зажёг кусочек тишины:«Мир праху твоему, уснувший...От внука, сына и жены...»Кто ты? В каком родился веке?И тих ли сон твой в темноте?И весь ли сказ о человеке,Вот в этих строчках на плите?И много это иль немного –В пыли забвенья на земле?И я прошу тихонько Бога:Путь так же скажут обо мне:«Мир праху твоему, уснувший...Жена, невестка, внучка, сын...»И кто-то, ветки отогнувший,Прочтёт слова в тени осин...
https://magazines.gorky.media/neva/2003/2/primorskij-..